Conjuro

Ahora que no somos

y el árbol de invierno nos cobija,

un zorro olisquea las raíces

en busca de lo prevalecerá.

Francisco R. Hernández, Conjuro 

 

 

Si eres audaz,

pregunta a la última sombra de la tarde.

En esa abertura

han ardido el vuelo y la abeja,

y un signo no los retuvo.

Francisco R. Hernández, Conjuro

 

                                                                    Víspera

Hace un instante,

prendidas de claridad las hojas.

Ahora un presagio de sombra

y el canto enloquecido de los pájaros.

La última luz pasa veloz a mi espalda,

giro y la veo encaramarse a la tapia

como un animal encendido.

Sobre esta ara, un sacrificio.

Francisco R. Hernández, Conjuro 

 

 

Este cielo alto de julio

esconde fragmentos

de un diamante inclemente.

Francisco R. Hernández, Conjuro

 

                                                                     Symbolon

Ciego para el mirlo y el arroyo,

guarda media moneda en la mano.

A veces, la mitad invisible

fulge en su oído.

Francisco R. Hernández, Conjuro 

 

De nuevo la tarde cifra su enigma.

El de hoy bate junto a la mejilla.

No habrá de volver el halcón al brazo.

  

Francisco R. Hernández, Conjuro

 

Al entrar en contacto

con la atmósfera.

Y arden,

ya invisibles para tus sentidos

en la hermosa caída.

Así la voz duplicada,

porque la sed era una.

Francisco R. Hernández, Conjuro

 

Oímos toda la noche

perros invisibles.

Mi tarea es igualar la arena

y, al día siguiente,

contar sus huellas.

Francisco R. Hernández, Conjuro

Los días de lodo y niebla

nada significan.

Asegura el viejo escriba

que bastará la lengua adamantina.

Francisco R. Hernández, Conjuro

El jinete escita

ha olvidado la canción.

Ahora atraviesa la noche

sin el verso impecable.

Es su privilegio.

Francisco R. Hernández, Conjuro

No hubo ciervo.

Solo esta voz,

que no conciencia,

apostada bajo el hálito.

Esa es la huella,

y debajo

el tacto de la luz.

Francisco R. Hernández, Conjuro

 

Una lengua nueva

bajo la piel de esta.

En la grieta

bate el ala,

 y esa su palabra.

Francisco R. Hernández, Conjuro

 

Por último,

los deberes de la tarde.

Nada desciende

si en el desierto nombras;

pero no con tu voz,

tan impura.

Francisco R. Hernández, Conjuro

 

Oigo cómo cae el día

y no me demoro en su luz.

Música de la línea de sombra,

sonido idéntico del descenso.

He dispuesto con diligencia

las palabras para la resina.

Francisco R. Hernández, Conjuro

   

                                                            Conticinio

Mis pies tocan el sueño del perro.

En esta hora su vientre respira

y bajo los ojos nada enmudece.

Francisco R. Hernández, Conjuro 

                                             Divina comedia, Canto XX

Sobre este borde,

un ruego:

concede la visión 

de la caída

antes de la caída.

Francisco R. Hernández, Conjuro 

 

                                            Auspicio de febrero

La bandada giró

hacia poniente.

Toda mi ciencia 

contenida en ese vuelo.

Francisco R. Hernández, Conjuro 

 

Mi miedo es un templo.

Entre sus naves,

la raíz dura de los votos,

el ala breve del secreto.

Un signo hueco lo alza cada noche.

Francisco R. Hernández, Conjuro

Cada noche frente al sueño estigio

pero aún lejos de las bestias de la luz primera.

Francisco R. Hernández, Conjuro 

 

Lame la espalda 

la tarde roja.

Mira los signos de mi sombra

cómo sobre la tierra dicen.

Todo lo que no es luz soy.

Francisco R. Hernández, Conjuro

     

                                                   'Leona herida'. Palacio de Nínive.

Estas son sus sombras

y supe sus nombres.

He olvidado el alabastro,

el trazo 

y el relieve.

No cesa Nínive bajo las aguas.

Francisco R. Hernández, Conjuro

 

Bajo el fuego griego

mi piel mudará su memoria.

He de arder una vez

frente a la costa de Bizancio.

Francisco R. Hernández, Conjuro 

Un ejército en silencio acampa.

Aún no la aurora

en sus grebas y aceros.

Pero yo los observo,

y es hermoso su sueño.

Francisco R. Hernández, Conjuro 

 

                                                       Noche de San Juan

Salto.

Debajo, la lengua de la llama

canta las cicatrices del rey leproso,

las rutas nocturnas en el vientre de las aves,

el tósigo lento en la sangre veloz.

Caigo.

            Lo he visto.

Luz es lo que permanece

después de mí.

Francisco R. Hernández, Conjuro

                                

                                                          Lengua de signos



Mi abuelo dibujaba signos
en la palma de sus manos;

entonces los niños leían precisos
desde el centro de sombra y silencio
los bordes del incendio.

Pero mi voluntad
se entrega cada tarde.








Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

A ti el secreto.

Deja a las vísceras su tiempo,
que hablen la lengua baldía
y acumulen de los días la arena.

Guarda la voz que te reza
sobre la trama de los nombres,
fiel luz de las bestias.







Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

Esta gramática del presagio.

Sostenerla sobre las costillas
para que vuelva el signo mineral.

Ónice negro listo para la travesía.








Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

.
La necesidad de escribir
                                            un cuervo.

Y olvidar cálamo y garra.








Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

         

   
       
        
 

La zarpa del día
pace benigna bajo esta luz.

Ahora el hocico se acerca a la herida,
y esa distancia
                           –no otra–
se mide en el poema,

pero no lo habita.








Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

El fragmento del poeta arcaico
muestra la debilidad de la nada.

Horada la superficie
y deposita entre las ruinas
el mito de las abejas.








Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

         
  

     


¿Para quién este canto?

¿Para qué este templo?

Oficiaban los últimos ritos
figuras lentas,
casi sombras.

Sólo persistía el fuego en mi cabeza.


 
  
 
 
 

Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

 








                                                         Venid a la luz del alba

   

Fiebre antes de la fiebre.

Confundes
                    gracia con estigma.

Al cuidado del zorro
olfateas la primera luz.
   








Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería









  

Has leído sobre las estaciones,
la traslación del cuerpo celeste,

plazos del hierro y la carne.

No te concierne.

Tras la veladura
se aquieta el animal.
 







Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

Un ala
que no haya conocido el miedo,
la mordedura de los perros profundos.

Y en esa alba
cesar cualquier invocación,
traza de las lindes y el juego.

Un signo silencioso
me ha fundado para nadie.

   






Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

        
      
        
      
              

         
Leo en las llagas de mi dama.

Antes olfateó el zorro.

Es la misma sintaxis
que transcurre incesante.

Ahora lo recuerdo:
ardí y no fue mi piel.

 
 
 
  
  
 
 
Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

                                                   Arquero asirio y escudero. S. VIII a. C.
                   


Este es mi afán:

poseer el pulso
de un arquero asirio.

 






Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

     
       
         
          
        
          
       
En el último hielo
duerme mi nombre.

Entenebrezco sin descanso,
pero nada lo daña.

 
  
 
      
      
     
   
Francico R. Hernández, Arte de la cetrería

    

 

  
      
   
Si todo memoria de la luz.

Animales con el dogal de niebla

ventean los nombres,

                                  urden su transparencia.

 
 
 

 
 
 
Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

La salamandra en el fuego
desconfía de ti,

que nunca has ardido.







Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

     
      
         
        
       
       
   
Soñé que olvidaba mi nombre,
y con un dogal en el cuello
distinguía el vuelo del azor
en las costuras de un velo inmaculado.

Antes de rozar el cendal
he elegido el desistimiento.







Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

          

     
         
         
          

De nuevo las huellas
junto al hontanar.

Batida malograda,
palabra sin daño.

He acechado sin fe.

 
 
 
  
 
 
 
Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

    
    
    
      
       
      
            
Llamo a mi perro.

La tarde ha ardido
lejos de las palabras.

Acude entre las sombras
y roza mi pierna.

Soy huella del límite.
 
  
 
    
    
    
 
Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

Yo también navegaré la noche cimeria.

Si así no fuera,
para qué la escritura
y su teatro de fuego.

Allí los nombres con audacia.

  
    
     
        
   
 
Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

     

         
         
         
          
         
Cepa de la conciencia,

reconozco tu cielo inverso,
la plata oscura que tutela esta noche.

Enceguezco
                    con el primer nombre del alba.

 
    
     
       
        
     
     
Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

     
       
      
      
        
          
       
sagrada rehala
ventea mi cuerpo

nadie invente otra fábula

donde caigo
nada es breve

 
     
     
      
   
 
Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

    
      
      
      
       
      
    
No te soltaré hasta que me bendigas.

Me ha negado su nombre
y ahora mi boca
tiniebla
donde elijo el yerro.

 
 
 
  
  
 Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería
 

           
    
       
     
      
      
      
   
Última hoja del silabario.

Mi garganta ha aprendido
la quemadura de cada nombre.

Y nada más reconocible
que la corrupción de la carne.

 
   
 
     
   
 
 
Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

     
     
    

 
         
                                        Sirio (8,6 años luz)


Solo los animales de la claridad
borran cada noche los límites.

En sus bocas la quemadura.

Nunca más la distancia,
porque todo es predio del mismo señor.

Lo que veo no es Sirio,
sino su melancolía.







Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

 
          
      
         
         
             
                
       
         
       
                                           Piedra de Gabriel
 

Al tercer día vivirás.

Pero todo lo aprendió
nuestra carne sucesiva.

Alucinado mediodía
donde cada signo se habita
y no pregunta.

Bajo el tilo
descuida el zorro nuestros nombres.

         







Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería        
       

 

       
         
       
      
        
           
Consiste en atar con un lazo
las patas traseras del perro

y arrastrar el peso de su sueño
hasta la quebrada más cercana.

Esta noche una jauría
levanta la caza para Yorick.
     
        
       
       
       
     
      
     
Francisco R. Hernández, Arte de la cetrería

        
       
       
         
        
        
         
       
Esta hora

para leer la arena
en el espejo del lugar

pronuncio las huellas
señuelo del silencio

en la batida soy transparencia.

 
     
      
        
       
      
          
Francisco R. Hernández, Día de las aguas

      
           
        
         
         
        
        
         
Atraviesa un dragón
el ojo de la aguja.

Leve el reino
y sus mil ocelos en vela.
En tu espalda
ya reposa la hoja del tilo.

Inmaculada cae
la primera palabra del mito.

    
      
       
         
                
        
 Francisco R. Hernández, Día de las aguas

           
          
          
         
          
            
         
          
Este es el lago del sol.

Quien debía manejar los husos
tiene por industria un ojo velado.

        
       
        
         
        
      
         
Francisco R. Hernández, Día de las aguas

                   
            
             
             
           
             
            
            
Puro he dividido la sombra
con el nombre templado.

Fío el secreto:

todo era escritura del fuego.
  
         
         
          
       
      
           
Francisco R. Hernández, Día de las aguas

         
           
          
            
            
             
             
          

Oigo un batir
lejos de los nombres

nadir
sin miedo

ellos fueron gentiles
y alimentaron
la transparencia.
     
         
          
       
            
          
            
   
Francisco R. Hernández, Día de las aguas

           
             
            
            
            
           
             
          
Ahora reposo en la casa de quien me cuenta

devolví limpio el signo al fondo

y sólo recuerdo los límites de la contienda
             
           
           
           
           
       
     
Francisco R. Hernández, Día de las aguas

         
                 
           
                 
                     
                  
                
               
Bajo el yermo
el jinete en apnea
                             memoria
del pecio y el pulmón
y de los días derribados

cuando al trasluz adivina
el curso de la manada.
                     
               
             
             
            
          
            
Francisco R. Hernández, Día de las aguas

   
             
             
           
           
            
            
           

Cuando prevalezca la sombra
y todo sea día de las aguas

punzón
y
arco

señalar el limen
donde respira lo innominado.

            
             
            
            
         
           
Francisco R. Hernández, Día de las aguas

        
                     
                
              
                
                   
          
           
La tercera noche
Jonás supo que el firmamento
era un vientre terso,
los cuerpos celestes orbitaban
alrededor de los pulmones
y un vórtice descendía preciso
sobre el aventador.

Después el vómito y la arena.

          
               
             
              
                   
                    
              

Francisco R. Hernández, Día de las aguas

                         
                      
                            
                        
                             
                             
                   
                                 
En mi mano
la esfera incandescente.
                                   Trasluz
para esta desmemoria y su labor.

Otra vez instruido
en la respiración de las bestias.
              
                        
              
                    
                    
                 
            
Francisco R. Hernández, Día de las aguas